Simbiose poética, inspiração intensa.

2010-02-01T22:59:00.002-02:00

Sopro

Segundos antes de começar. O papel amassado ainda está em branco. Penso, logo existo ou existo porque penso? Optei por pensar e fazer nascer algo incerto, mas que já está aqui.
Imaginando tudo o que fiz e esperando aquilo que está por vir, a criatividade nasce. Neste momento, sou pequena partícula formando algo ou alguém que ainda desconheço. Tomando forma, enchendo meus olhos, deslizando minha caneta, viajando naquilo que ainda não foi descoberto... silêncio! Estou contando uma estória.
Era uma vez o pó que, soprado com vida, ganhou formas e se fez existir. Ele provou, ele criou, ele se fez concreto... Talvez algum dia, aquilo que criei evapore e não sobre nenhuma poeira, além desta aqui, pra provar que ele foi real.

Texto: Nathalia Belisse Triveloni

Ilustração: Paulo Bruno

2010-01-21T17:37:00.002-02:00

Maternidade

Caras pessoas,
Minha coluna desta semana não vem citar um livro ou falar de filmes e lugares inspiradores para alimentarmos nosso espírito artístico. Hoje, escrevo um desabafo. Não consigo permanecer calada diante de tantos acontecimentos que estamos acompanhando. Eu não me remeto apenas a estes que chegaram junto com 2010, mas de uma evolução de perdas. Perde-se casa, perde-se referência, identidade... Muito além disso, estamos diante da perda de humanidade. Acabo de ler um artigo, no qual a ecologista reitera que não devemos nos questionar apenas sobre que tipo de mundo deixaremos para os nosso filhos, mas que filhos deixaremos para este mundo. Concordo.
Devido ao meu trabalho com crianças e adolescentes, muitas pessoas me perguntam se não tenho vontade de ter um filho. Tenho sim, mas não por uma obrigação social. A verdade é que não imagino a minha vida sem ser mãe. No entanto, o que venho dizer é que o fato de não ter biologicamente gerado uma vida, não me faça genitora de algo que me impactou, causou em mim uma reflexão e me fez gerar sonhos ou mudanças em um mundo que se apresenta tão caótico.
Não pensem que eu não tenho medo de errar com as crianças que a mim, carinhosamente, são confiadas. Da mesma forma, o receio se faz presente quando imagino que serei responsável por um ser e pela base que este terá. Contudo, uma coisa é certa: A principal semente que plantarei sobre sua vida será o desejo que ele nunca perca sua humanidade.
Quando falo de humanidade, e propositalmente esta palavra se repetirá aqui, me refiro ao respeito. Respeitar o mundo que a ele será dado, as pessoas que caminham ao seu lado e aquelas que estão em qualquer parte do mundo. Tentar passar para ele o sentimento de inconformidade diante de gente que morre de fome, de um mundo que faz guerra e transforma a natureza e os seres humanos em simples números a serem contabilizados.
Que filho eu quero deixar para o mundo? Aquele que nascerá da minha auto-avaliação e que diante de qualquer impacto nascerá da minha vontade de transformar tanta tragédia em possibilidades. O filho que pretendo deixar não é apenas uma pessoa. Começo desde já, assim como a fecundação que é a partida de qualquer atividade genitora, a ter o meu filho. O futuro é agora.
Espero que a leitura deste texto tenha sido o princípio de um fecundar e que, a partir disso, possamos nos dar a possibilidade de engravidarmos de presente para que no futuro possam existir filhos e mundo.

Ilustração: Martina Viegas

Texto: Nathalia B. Triveloni para www.therelli.com/blog

2009-11-25T22:45:00.005-02:00

Folkas

E foi preparada uma festa. A música era diferente, cigana como os ventos que vinham do norte e dispersavam os espaços. Era noite em que se deitar no chão virava brincadeira e os passos eram marcados pelas gaitas estrangeiras, por instrumentos esquisitos.

Música estranha que vira roda, que gira o mundo, que espanta tristeza. Ela se deitou e , enquanto fechava os olhos, ele desenha uma história ao seu redor. Com giz, marcava as linhas que um dia seriam apagadas pelo tempo. Quem se importa? Os segundos, estagnados ali, eram guiados por pequenas estrelas que ele pediu para que o céu mandasse para que ela fosse iluminada.

Naquele momento, ali existia um menino e a ciranda que ele decidiu entrar pra saber viver. Era doce! E perdido naquele sabor musicado, ele se transformava naquilo que foi um dia e escondia agora.

Dizem por aí que quem conheceu a estória conta que aquela era uma festa, tinha música, felicidade, cores... e foi assim, de verdade. Tudo ali acontecia, mas com um sentimento que, quem tá de fora, seria capaz de imaginar.

Ainda quando velho, sentado embaixo de sua árvore preferida que brotou no momento em que ela se jogou na terra, ele lembrava de cada fração de tempo que o ensinou a viver. Foram apenas 5 minutos de festa pra um menino que descobria o amor, mas isso aos olhos dos outros.

Para ele, foi a eternidade que jamais lhe presentearam novamente.

Texto: Nathalia Belisse Triveloni

Ilustração: Silvio Pequeno

2009-09-16T00:03:00.003-03:00

Alguém

Não, desta vez eu não farei texto referente a esta foto do meu olho. Aliás, eu a coloquei aí, pois esta sou eu e aqui vou contar algo que faz parte da minha história.
Semana passada, abri o orkut e um guri, com seus 16 anos, me pediu para adicioná-lo. Fiquei tentando lembrar quem era, se fazia parte de meus alunos ou algo parecido. Confesso que eu o adicionei para poder mandar uma mensagem que me esclarecesse aquela que ele explicitava a sua felicidade por ter me encontrado ali. Escrevi um pequeno texto e, horas depois, ele me respondeu. Tempos atrás, o menino achou um texto meu, em um painel de um concurso literário que sempre participo e se encantou com o que eu havia escrito. Desde então, ele procurava todos os meus outros escritos na internet. Segundo ele, abusando da sorte, decidiu me procurar por estes sites sociáveis para dizer o quanto admira meu trabalho e como queria falar comigo.
Eu fiquei muito, mas muito impactada. Nestes 8 anos que escrevo, recebi três mensagens destas que o tempo, as dificuldades e tudo mais jamais apagarão. Saber que alguém é impactado por sua obra não tem preço!

Foto: Carol Loução

Texto: Nathalia B. Triveloni

2009-06-09T00:47:00.002-03:00

Em branco

Do tudo, só o nada persiste. O meu nada é cheio de coisas, todas correndo ao mesmo tempo e se desmanchando no ar. O concreto evaporou e, agora, a folha branca aguarda o meu espaço pra tentar contar uma história. Difícil, ela quer a minha história.
Ok! Meu castelo ruiu e só me resta uma mochila, você (esta folha) e ar nos meus pulmões.
Disseram que a vida é feita de desconstruções e elas são tudo o que temos. Então quer dizer que do pó viemos e das suas partículas temos que achar o caminho?
Respirando, respirando...eu vou achar, eu vou me achar nisto tudo, ainda bagunçado, mas que fala o que eu sou. Muito além da tatuagem na minha pele, tenho gravado em mim átomos de vida. Nelas, meus sonhos, os tijolos, pedras no caminho, flores cultivadas, espaço sideral, vento. Corações partidos, metades, o mar, tesouros achados, tempo quase perdido e viagens. Assim, chego à conclusão que eu me tenho. O que fazer com tudo isso? O que fazer de mim?
Eu vou fazer o que quiser. A maior dádiva da vida é ter a chance de recomeçar...

Texto: Nathalia B. Triveloni
Ilustração: Manassés Machado. Londres- Maio de 2009.

2009-03-19T22:43:00.002-03:00

Sabe os girassóis? Aquelas flores amarelas, grandes, tão desajeitadas? Muito prazer. Aqui, é a história do meu girassol que encontrou alguém por quem a inspiração brota de uma forma tão forte que faz com que tudo faça ou não sentido.
Uma flor que escrevia se inspirando no mundo, nas injustiças, na sede por aquilo que é grande, mas nunca soube falar do amor em suas palavras.
Um dia, o girassol murchou, as pétalas caíram e ele pensou muitas vezes que nem sementes poderia deixar, já que o mundo estava seco e a única prova de vida era aquele coração em pedaços e úmido, bem úmido.
Contudo, girassol que é girassol, sabe voltar à vida se encontra alguém que saiba cultiva-lo com muito carinho. As minhas sementes existiam e, com aquilo que se chama de amizade, uma enorme luz soube faze-las renascer. Os pedaços daquela flor foram se reconstruindo, achando seu espaço no mundo e crescendo com aquele sentimento tão bom, mas tão bom, que o mundo era pequeno demais pra caber aquele pulsar tão cheio de vida.
Como boa flor, ela se derramava em pétalas, pois aquela luz a ajudava crescer, crescer, fazendo com que tantas vezes ela alcançasse o céu. Ali, ela existia, ela era vida e sorriso de uma forma inexplicável. Mas como explicar um presente daqueles? Como falar pro mundo que uma luz foi capaz de passar dias e dias só te vendo se desmanchar e anos, dois anos, te ajudando a colher suas partes e se fazer de novo?
O Girassol teve vontade de escrever, mas não sabia como. Algumas pessoas haviam passado por sua vida, mas nenhuma teve dela uma palavra se quer. Ela tentou, sabia que aquilo era tão importante quanto nascer de novo. O que seria aquela profusão de sentimentos que o cercava?
A flor, frágil e forte ao mesmo tempo, percebeu que era impossível escrever a sua história se sua luz não fizesse parte dela. Ela desabrochou novamente e se entregou aquilo que chamam de amor. Aquela loucura que cultiva borboletas no estômago, que torna o mundo colorido, que nos faz sofrer também, mas que nos preenche tanto que nada mais faz sentido.
O Girassol escreveu, e escreveu e escreveu. Agora, ele podia contar ao mundo que o amor é real e mesmo que a eternidade tenha 1 segundo, ela existe. O Girassol vive, com alegrias, algumas tristezas, mas tem aquela luz ao seu lado, numa troca de vida, de sonhos, de felicidade. Ele agradece a Deus, por ter feito a natureza perfeita para plantas e luminosidades tão sem perfeição.
Ah, amor! Faz da vida uma canção, um papel que cabe num texto, um jardim que recomeça, um céu que muda conforme o nosso humor. A minha arte compondo a luz que a desenha e a faz existir de uma forma diferente...

“Tú me acostumbraste
A todas esas cosas
Y tú me enseñaste
Que son maravilhosas...”

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: Maurício Araújo

2009-03-11T23:20:00.002-03:00

"Você não sabe o quanto caminhei pra chegar até aqui..."

Dificilmente, faço deste espaço um diário direto. Ando escrevendo muito sobre os girrassóis e, sem dúvida alguma, me considero um deles. Sou meio esquisita, utópica, na real, acho que tudo isso nada mais é do que características de quem acredita, tem fé e coragem.
Amanhã, será um grande dia. Pegarei um canudo vazio e ele me dará um profissão. Contudo, não sou um número, um crachá, um diploma. Eu sou alguém que, mesmo depois de 4 anos de lutas, aprendizados, de castelos derrubados e convicções construídas, ainda acredita que "Estamos aqui pela humanidade".
Eu, com meu jeito inocente, com a característica de artista de sonhos, ainda acredito que tudo pode ser diferente e começa só pelo primeiro passo de olhar a pessoa que está do meu lado.
Nada foi em vão, nem mesmo aquelas aulas inúteis que te ensinam a como agradar seu chefe, eu aproveitava e fazia poesias nelas. Eu acho que minha maior faculdade foi a vida, as pessoas que me fizeram querer ser alguém melhor, que me permitiram errar, que me ajudaram nos acertos e a perceber que somos gente. Gente fraca, gente forte, gentu junto, enfim, gente!
Hoje, posso dizer que sou bem diferente daquela menina que pintou o rosto de preto, se encheu de adesivo e gritava "Chega de bomba, chega de ataque, fora imperialismo do Iraque". Hoje, aquela guria está mais madura, mas não perdeu seus sonhos. A garotinha de cabelos vermelhos continua viva e mais criança do que nunca, mais munida de perguntas, respostas e vontade de mudar a caretice toda. Como é bom não perder a fé na humanidade e, principalmente em nós mesmos. "Você acredita em Deus? Como, se é uma cientista?". Ah, baby, eu nunca fui muito convencional mesmo. Acredito sim, como acredito que a maior preciosidade que alguém tem é a própria inocência e os sonhos permitindo com que esta pessoa saiba que é capaz de fazer diferente e ser a diferença por isso.
Adorei este desenho não só pelo carinho que ele foi feito, mas porque meu cabelo mudou, tá curto. Sim, meu caro, é uma metáfora. "as coisas velhas passaram e tudo se fez novo".

Hoje, é um novo dia =D

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: Zitone

2009-01-25T21:32:00.002-02:00

O livro dos dias...

(Para Mário Quintana)

E assim, num epitáfio diferente dos seres normais, encontra-se a célebre frase “Eu não estou aqui”. Isto prova como nem todos os humanos são mortais. Basta começar a ler o livro dos dias e sentir, com suavidade, aquele cheiro de papel gasto, rabiscado, manuseado sempre com intensidade e escrito com desejo. Páginas em branco não se encontram. O que tem ali são poemas insanos, são piadas de Deus, são amores possíveis, platônicos, confissões que só quem nunca abandonou uma adolescência confusa, mas cheia de infância conheceu. Palavras que entregam beijos que levaram a alma, lágrimas que brotaram de uma saudade intensa, lembranças daquela velha árvore que um dia se sentou e com ela apreciou um mundo, visto do alto de seus galhos infinitos. Não foi apenas uma passagem pela vida, foi o bebe-la, matando a sede com os gostos que não se esquece. Foi aprender que tudo pode ser infinito, mesmo durando três segundos. Descobrir que amor se faz com paixão e aí sim conseguimos fazer com que o mundo se mova. Saber que, algumas vezes seremos esquecidos, mas pediremos que isso seja feito de uma forma lenta para que pelo menos um pedaço pequeno nosso permaneça. Acreditar em discos voadores e implorar, algumas vezes, para que eles nos abduzam... e o sonho acaba quando percebemos que eles estavam bem mais interessados era na vida dos insetos. Ali, todas as confissões foram negadas aos padres e levadas a um certo Deus, por meio de poemas que não se importaram com pecados e nem anjos rebelados... poemas puros que despiram por completo a alma humana e fez com que a todo instante ela gritasse, de uma forma profunda.
E quando a última linha for lida, teremos a noção de que aqueles sapatos floridos andaram pelo mundo e o marcaram de uma forma profunda... pra sempre.

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: Thiago Steckellberg

2008-11-14T23:41:00.002-02:00

Conselho de gente miúda

Aprender é tão relativo, tão além dos olhos. Aprender a encarar certas coisas e ficar pensando. O momento nosso, no espelho, de cara com a nossa própria cara, com a nossa crua verdade. E nestes dias, a gente se pega sentando, pedindo pro mundo sumir e você ficar ali, quieto, respirando, somente respirando, se possível.
Nada é confiável, nada te dá conforto ou paciência. Uma pausa, um momento, algo seu, perdido ali, jogado em qualquer canto...assim, a gente nunca consegue se achar.
Gente grande não entende de ficar triste, não observa conforto em qualquer lugar.
Gente pequena é sábia, é pura. Não te questiona, apenas te olha e te entende, sem precisar que você relate passo a passo, em estilo freudiano o que te dói. Gente pequena sabe, talvez porque sinta de uma forma mágica e tão simples. Gente pequena te permite a pausa de compassos, um silêncio tão seu:

- Por que você tá com esta carinha tão triste: ?
- Porque hoje eu tô triste. São coisas da vida.
- Eu sei como é, dói.

- É. Eu gostaria de ficar na minha cama, embaixo das minhas cobertas, escondida de todo mundo, pra ninguém me achar.

- Eu já passei por isso, mas vai passar.

Quem aí é gente grande e quem é gente pequena? ?

Eu aceitei o conselho óbvio e mais aconchegante. Pois é, sabemos que vai passar, vai voltar, mais há de passar. Na pessoa miúda, eu achei conforto, eu quis acreditar que isso, de alguma forma, vai embora e que ela sabe de como tudo dói. Gente grande não entende nada mesmo.

Para Débora Araújo, a pessoa miúda que me deu carinho.

Texto: Nathalia B. Triveloni

ilustração: Débora Araújo

2008-09-09T22:07:00.001-03:00

In the sky...

Depois daquele dia tão “dia normal”, ela decidiu sentar e só ouvir o silêncio. Tem vezes que este é o único barulho que nos aconchega. Contudo, a casa era grande demais para suportar tanto vazio. No instante em que abriu os olhos, se deparou com o disco na vitrola e decidiu contar suas rotações e, pelo magnetismo que aquele resgate dava a ela, apertou o play:

“Lucy in the sky with diamonds”

Ali, ela se transformava na garotinha de joelho ralado e cabelos claros que pegava os discos escondidos do pai, colocava e ficava passando lentamente o dedo na superfície para fazer seu próprio som. Enquanto isso, assobiava Beatles e as curvas da estrada de Santos de uma forma tão nova que nada seria como antes.
Ficou concentrada na menina que sempre esteve ali e que a fazia errar constantemente, mas acertava a cada vez que decidia sentir e parar de pensar. Lembrou-se que, agora, podiam ser dela guitarras, microfones, acordes estridentes ou o dedilhar mais calmo Quando a gente cresce, um monte de instrumentos são jogados para que possamos escrever uma música, diversas vezes torta, mas que sempre será nossa. Voltou-se para o toca-discos e decidiu que a sua canção sairia sinuosa, mas que, muito antes de todos aqueles sons que produziria, sentiria o cheiro do papelão envelhecido da capa, as unhas devagar no vinil e o tempo da música de acordo com os seus dedos.
Começou a tocar cada estrofe daquela sentindo tudo o que poderia ter sido e foi, deixando para trás apenas o que de nada resultou melodias fortes o suficiente para suportarem o compasso daquele tempo.
Agora, voltou para o seu lugar, para os seus discos, sem abandonar nada que amplificasse sua voz e fazia de tudo o que sentia, poesia ou desabafo, sobre letras banais.
A garotinha assobiava e sorria para a mulher que reaprendeu a sentir o que era capaz tocar.

Texto: Nathalia B. Triveloni
Ilustração: Lucas Alcântara

2008-07-25T22:53:00.007-03:00

Atenção: O bloco vai passar...

Escrevo com os meus versos livres, brancos e sadios. Eles representam os sonhos que amadureceram e que fizeram adormecer as expectativas de um futuro que era incerto. Hoje, ao olhar para trás, percebi como os morangos estão maduros e, agora, fazem parte de todas as estações do ano.

Engravidamos de futuro, lutamos por uma gestação de sucesso, quase sofremos um aborto no meio do caminho. Mas foi esta criança chamada IDEAL que nos motivou a cada sinal vital que repercutia em nossos ventres.Geramos o futuro, mas ele traz suas seqüelas.

Fazemos delas um aprendizado real, uma bandeira para que, ao acordarmos pela manhã e nos olharmos no espelho, possamos reconhecer quem verdadeiramente somos.

Somos os velhos sonhadores de um amor livre, de uma vida justa, de um mundo melhor. Somos aqueles que sabem valorizar a luz do sol e as gotas de chuva que enriquecem o nosso samba numa noite de quinta-feira qualquer.

Somos este espelho, somos aquelas pessoas que fisicamente envelhecem a cada dia, mas, que possuem a alma das crianças que correm atrás de suas pipas. Neste momento, olhando para o espelho, desejo eternamente encontrar esta menina que acredita que tudo há de ser melhor no minuto seguinte. E ela é apenas o mosaico de todos nós quando cantamos nosso samba.

Texto: Nathalia B. Triveloni para os eternos amigos da faculdade que compunham o bloco "Esquerda Falida"

Ilustração: Paulo Accioly.

2008-07-14T00:33:00.002-03:00

S implicidade imponente que
E spia mansamente o mundo girando e
T ransforma paisagens em selva, casa.
E spelho da vida que só nos permite uma

V isão concreta de
I mortalidade que
D esmente a insatisfação que temos
A nte toda incredulidade de que
S elvageria não possui inteligência.

Texto: Nathalia B. Triveloni

Imagem: Laurindo Gadotti.

2008-06-30T22:21:00.002-03:00

A idade do céu.

Quando eu explodi a torre de marfim que me cercava, me deparei com um mundo tentando desvendar a possível história que eu conto. Ninguém se importou com o tempo. Eles só esperavam algum sinal vital que mostrasse pistas daquilo tudo que está bem aqui. E usando de um raciocínio ilógico, foram pelo caminho errado.
Quando eu escolhi o silêncio, optei por deixar o coração selvagem adentrar todas as palavras e fazer delas um sopro de vida, qualquer mensagem de esperança levada por aquela ventania que a gente espera que cure. E quando pararam de pensar e começaram a sentir, perceberam que o mundo inteiro era feito daquela tempestade que nos torna mais humanos.
A visão que eu tive foi de uma poesia turbulenta, de cores intensas que não discriminavam espaços e nem lógica alguma.
Eu queria algo simples que não fizesse da gente meras piadas de Deus, que permitisse com que o meu silencio fosse rompido pelas pulsações daqueles corações heróicos que persistem sem ciência alguma, mas repletos de sangue e certezas.
Mas eu não quero poesia e eu nem mesmo desbanquei o mundo todo por ela. Percebo que aqui não existem palavras, mas vida.
E é esta vida, cheia de aflições, que eu conto e que me arrebata daquele mar de imperfeições que nos faz tão iguais.
Eu busco a calma, a cura e aquele vôo tão libertário que permitirá com que, de alguma forma, eu te resgate.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Danilo Kato.

2008-06-26T23:39:00.002-03:00

Intimidade indecente.

Faz assim. A gente monta um dueto de coisas normais que fazem da vida algo menos ordinário. É pra abrir a boca e contar toda a história estranha que faz a nossa intimidade indecente.
Eu começo cantando uma música, você pega o violão pra acompanhar. E você vai errar aquele mesmo acorde. Mas eu dou risada e finjo que nem percebi.
Você também pode pegar o teu giz de cera e riscar todas as nossas paredes. Aí, eu jogo tinta no teu desenho só pra bagunçar tudo. Mera infantilidade.
Enquanto você tenta fazer o carro pegar, eu faço café e inundo a casa inteira com aquele aroma que vc insiste em dizer que não gosta, mas é minha marca registrada.
Você fala alto, eu fecho a cara. Você esquece a chave e eu abro as janelas. Você acorda cedo e eu tento não dormir tarde. Você liga e eu deixo o telefone desligado, por falta de atenção. Você some e eu tento desaparecer. Você escreve e eu só consigo ler em russo. Você fala e eu coloco fones de ouvido. Você briga e eu vou tingir meu cabelo...
As coisas insistiram em desaparecer e, agora sim, tudo está muito estranho. Nada faz barulho. Eu tranquei a porta, mas talvez eu ainda queira ouvir uma voadora quebrando a tranca. E quando você aparecer, eu prometo tentar parar de jogar truco e abrir o meu sorriso. Quem sabe, eu tome consciência que até de xingar os teus ancestrais eu sinto falta.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Carlos Marques, vulgo KK.

2008-06-23T02:37:00.002-03:00

Lado B

“Meu carro que não quer mais andar e esta noite que não quer terminar...”. o Ney Matogrosso não pára de cantar e esta é a única trilha sonora que eu aceito. Contudo, meu carro não anda mesmo, porque eu desaprendi a dirigir e ele morre ou sai cantando pneus. Inconstante esta vida. Hoje, é um daqueles dias em que a gente reza para ser e não ser humano. É duro assumir a nossa condição, mas é esta a verdade. Eu troquei os "Caios". Não quero estudar o “porque” do café alavancar a economia brasileira ou fazer análises absurdas sobre as finanças internacionais. Eu quero tomar café porque eu gosto, porque me faz bem. Caio Prado que me desculpe, mas hoje, ele ficará na gaveta. Das cinzas, do lugar poético da alma ou da aflição da constante falta, eu trago o Caio Fernando Abreu e leio, leio e leio. Poesia, daquela que nos bate na cara ou nos acolhe de uma forma tão profética que ali sim, tudo faz sentido. E lendo meu segundo Caio, eu tento me convencer que tudo isso vai passar, que “continuadamente, continuamos.”. E eu estou ali, como todos os seres humanos do mundo sempre ficam, de uma certa forma só. Mas nossa solidão é opcional, é mascara, é invisibilidade ou qualquer palavra bonita que nos camufle.
Hoje, o mundo lá fora não me interessa e eu me atrasei pra entrevista de emprego porque eu fiquei fazendo poesias e tomei um banho demorado. Eu não me importei com a falta de água no mundo, na minha torneira. Eu fico assim, ocupando minha cabeça com estas bobagens, mas sem análises.
Hoje, eu não sou cientista de nada. Sou uma pessoa que gosta de café e se desmancha em tanto escrever pra ver se o buraco imenso que tem dentro de si é preenchido por algumas coisas. Minhas palavras me libertam ou me revelam.

- Desculpe senhora diretora, mas eu me atrasei porque eu sou uma “poeta”, porque só desta forma eu consigo esboçar qualquer sorriso hoje.

E assim, nos tornamos politicamente incorretos, cheios de manias, de silêncios, de gritos. É direito nosso gritar, direito meu chorar e sentir uma dor imensa. É direito, daqueles que são nossos e que a gente não permite que ninguém tire. Palavras, a música, o café, uma rotina nova, sem análises. Um lado b que a gente deixa transparecer quando deseja ferir pra se proteger da quantidade de carinho que sente. Lado avesso, confuso, nosso esconderijo, nosso coringa, nosso momento heróico, porque nele, somos nós de um jeito que a gente mesmo desconhece...

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: Minha...registrada atrás de uma porta que foi arrombada e ficou com esta cratera imensa, um pouco apartada do mundo... (Fund. Santo André - ABR 2008)

2008-06-06T00:29:00.004-03:00

Amor y papas.

Um dia, uma menina perdida, decidiu se confessar. Como ela não confiava nos padres, foi direto ao vendedor de batatinhas gordurosas da rua....Olhou fixamente para o tiozinho que ajeitava o pacote vendido e começou:

-Eu não sei se quero hoje estas batatas. Na verdade, eu nem sei o que eu deveria fazer neste exato momento. Talvez, o dia tenha sido longo demais e eu tenha acordado tarde. O fato é que eu parei e quem sabe eu leve algumas delas .Desta forma, eu me distraio e tento parar de imaginar o modo como ele espirra, como ele ri, porque some, depois aparece, o jeito como ele bagunça tudo e coloca tudo no lugar de uma forma linda, confusa e que me irrita. Eu queria ter a chance de saber a quantidade de catchup que ele coloca nestas benditas batatas ou se ele abomina todas elas. Eu realmente me importo com o catchup que ele colocaria ali...Ou o jeito que talvez ele fosse se despedir, ou dizer oi. Eu me importo com a forma que eu nunca o parei na frente deste carrinho de batatas e como eu talvez nunca vá saber se catchup com elas ele gostaria...Mas, são só batatas, imaginações, espirros que não fazem barulho, a forma que não existe porque tudo ainda é vago... O senhor vê um pacote pra mim, por favor.

E o vendedor das batatinhas ficou escutando, mas não de uma forma surpresa, ouviu como se fosse parte do cenário, o lugar perfeito onde as batatinhas com catchup seriam desmistificadas...

- Quanto eu devo pro senhor?

E o homem das batatinhas que já havia sentido a sensação daquele vazio algumas vezes na vida, sorriu e disse:

- A menina só deve voltar aqui e me contar se o cara gosta ou não das batatinhas com catchup...

E ela sorriu e foi embora, comendo suas batatas e esperando o Elvis cantar qualquer canção...

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: Carlos Marques, vulgo KK.

2008-05-23T00:30:00.002-03:00

Gira...

Gira, gira, gira, gira, gira, gira...
... na ciranda das voltas, dos ciclos da brincadeira de reinventar.
Recriar o verde, o roxo, os bichos, os retalhos, reinventar a festa popular de cores e de cheiro...
Reciclar os canteiros, as bandeiras, o ar, a música que embala as voltas, que acelera os passos e que tranca tudo na ciranda...
É pra voltar, é pra fazer de novo e para trazer aquilo que é novo...
Nascer nos círculos, nos triângulos que vão da gente e traz de volta pra todo mundo...
Caminho das águas, trilhas culturais que fazem a cantiga renascer naqueles mitos populares das rodas que ensinam, que abrem, que fecham, que criam e que retornam...
Brincar de ciranda com o verde, pra manchar de amarelo o azul e pintar o mundo com todas as cores, de todas as flores, com todos os cantos, pra todos os lados que fecham a ciranda da criação...

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Jamerson lima, vulgo Ninhol :D

2008-03-02T23:16:00.002-03:00

A flor.

Se o destino é contar uma história, eu observo os pedaços, as partes de um todo. Se o momento é para falar de existir, eu desenho um jardim, porém, não me apego a multidão das flores. Eu conto a vida de uma delas, daquela despojada de ser aquilo que deveria.

Ela seria nua se não fosse por uma única pétala, a qual conta com a sorte para desvendar o futuro incerto. Se não fosse pelo mal, ela não entenderia o bem, assim como ela jamais seria se não conhecesse o não-ser.

Ela existe e foi escolhida para brincar de bem-me-quer. É a preferida para fazer parte de um mundo novo, diferente, livre de pecados, cheio de intimidade e ternura. Tiraram sua roupa, mas sua essência persiste nesta incansável jornada do apego, do querer na falta e do desejo constante.

Ela é a visão mais pura daquilo que faz com que sejamos simples. Ela é aquilo que eu tento entender, é para quem eu canto, mesmo quando o sol é tomado por um eclipse furtivo.

Ela vive de chuva e, conscientemente sem proteção, se deixa molhar. Ela encoraja aquilo que se quer, mas que, na maioria das vezes, repudiamos e não permitimos a nós mesmos.

Por ela, o sol se levanta para dizer que já é dia, as cores se tornam mais vibrantes e a colheita de morangos, abacaxis e cerejas ganham sentido. Sem ela, tudo é metade, tudo sente falta e tudo se torna saudades.

Ela é o sentido de um mundo de flores que insistem em formar um caminho igual. Assim, se torna um pedaço insubstituível, o momento que se faz eterno, a presença que tanto se anseia.

A flor que tantos passam por ela e não a percebem é o segredo daquilo que se chama vida...

...O abrigo, a amizade, a certeza do bem-me-quer, o gosto de chocolate, a poesia que pela primeira vez faz e não faz sentido...a flor.

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: Maurício Araújo.

2008-02-05T01:48:00.000-02:00

Relax

Meu espaço, meu mundo virtual. Morando em uma nuvem prestes a desabar em chuva.

Denso, casa, cabeça, um pouco de coração.

Crio, recrio, desfaço, moro. É meu. mundo meu existindo na fugacidade deste tempo.

Fazendo com que tudo o que é sólido se desmanche no ar, mas fique eterno na minha criação.

Texto: Nathalia. B. Triveloni para Wallpaper disponível em http://www.dracoimagem.com/

Ilustração: Draco.

2008-01-28T14:18:00.000-02:00

Mas é carnaval!

“ Hoje o samba saiu, procurando você...”, música insistente que serve de trilha sonora para o meu não saber escrever. Hoje, as palavras não saem, é um daqueles dias em que elas deixaram de existir ou me deixaram de lado. Não sei compor samba, nem lamentar tristezas, amores possíveis. Eis que chego a conclusão que hoje sou uma pessoa que sente medo. Quem dera pudéssemos sair na rua, cantando despreocupadamente qualquer melodia triste que chora a sua partida. Estranho, você chegou. Você veio, eu permaneci, aqui eu estou. Estou com as minhas letras solitárias, com meus sonhos sufocados, com o meu samba tocando sem parar...eu devia saber compor algumas músicas, dedilhar um violão ou ser definitivamente corajosa de abrir a porta e ir embora. Lá no fundo, eu sabia. Como qualquer ser puramente mortal, eu gosto de me enganar de vez em quando. Meu samba, meu lamento. A vida passando, eu na avenida, você na janela me acenando, em meio aquela festa toda. Talvez, todo carnaval tenha mesmo seu fim...ou um recomeço. Eu ainda acredito na segunda opção. No cenário que me cerca, o povo dança, existe até uma bandeira, alguns pandeiros, o cordão. Existe festa, aquele abraço do encontro, a alegria por não haver despedida. Você é a música que eu tento compor enquanto o mundo samba, a melodia engasgada que se ouve apenas sinais vitais no barracão que faz a minha festa.Você é o confete lançado no meio do barulho do tambor, a serpentina que cai de forma maleável no chão. Somos nós, em meio a toda esta bagunça que se chama felicidade. Aos bambas do samba ela é passageira, a meros mortais ela é um segundo soprado naquele momento eterno. Para mim, ela é a poesia que inunda nossa vida de forma mágica e confusa. É carnaval, hora de colocar as fantasias, escolher a máscara e enganar a tristeza. Eis o samba, procurando você, esperando a sua chegada concreta, o grito de carnaval já foi dado. É hora de matar as saudades, de fazer parte desta festa que a gente preparou com tanto empenho...tirando a máscara, usando nossas roupas normais..“Hoje eu vou sambar na pista, você vai de galeria... Se você sentir saudade, por favor, não dê na vista. Bate palma com vontade, faz de conta que é turista...”

Trilha sonora: "Quem te viu, quem te vê" ( Chico Buarque de Holanda)

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Guto Chaves.

2008-01-23T23:28:00.000-02:00

Vida de menina

Engana-se quem começa falando das meninas com um "Era uma vez". Meninas são muito mais que algumas palavras escritas em um diário ou numa daquelas revistas que diz com quem voce deve gastar o batom em um primeiro beijo.
Falar de meninas tem gosto, tem cheiro. Meninas são seres agridoces. Elas separam os dias chuvosos daqueles todos radiantes. São poetisas de uma vida normal, mas cheia de drama.
Mente quem diz que as meninas não são boxeadoras de primeira, pergunte para quem já as feriu alguma vez.
Meninas são Fernandas Montenegros, atrizes de uma vida cheia de acontecimentos. São comediantes quando estão felizes, vilãs quando se sentem ameaçadas, mocinhas quando amam e solitárias quando qualquer enredo torna vazio o palco que escolheram para ensaiar...
Mente quem diz que meninas preferem sempre os príncipes encantados. Elas são bem mais os sapos, aqueles bichanos que podem viver na terra e na água, que pode até não ter beleza, mas encantam de uma forma charmosa. Meninas acreditam no beijo que quebra qualquer encanto ou nem precisa quebrar, mas rola um sentimento.
Meninas sofrem, elas choram, são deixadas algum dia. Contudo, meninas também dizem adeus enquanto ouvem uma música que alerta para uma outra vida cheia de expectativas.
Meninas sabem ser cruéis e adoráveis ao mesmo tempo. Dizem que o Raul se inspirou no seu lado feminino para escrever "Metamorfose ambulante".
Meninas inventam e reinventam a vida, mesmo quando o mundo desaba. São aquele tipo de gente que junta os cacos, lava o rosto, corta o cabelo e recomeça do zero.
Bruxas, fadas, seguidoras de passarinhos gordos cantarolantes, tripulantes da grama-mãe que levita com balões...Meninas, aquelas que serão o grande amor da sua vida, a pessoa responsável pela destruição do seu mundo ou...até mesmo voce.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Fábio Favaro.

2008-01-02T13:44:00.000-02:00

Casinha (ou a lâmpada).

No escondido. Naquele lugar que é só meu, que apenas eu posso saber como chegar e qual é a entrada. O meu lugar, onde eu guardo o segredo da vida, o sentimento conturbado presente na falta e na saudade.
O meu lugar que agora você mora. Mora da forma clara, da forma confortável e feliz. Você mora bagunçando minha vida, atrapalhando a sua. Mora sem dor, no horizonte da expectativa em uma esperança de verdade.

Aqui é o seu lugar secreto, escondido, porém, livre.
E foi aqui que eu te guardei, que você foi gerado, que você ganhou espaço, formas e palavras. Aqui você é sentimento e vida... a dor, fica do lado de fora.
O seu barulho ao avisar a tua chegada, a trilha sonora que se encaixa com perfeição durante minhas poesias. Aqui você vive e se torna imortal.

Você existe e não existe, mas para mim, você é o quase real.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Jamerson Lima (Ninhol).

2007-09-18T22:33:00.000-03:00

Mais do mesmo.

Na Contra-mão...é proibido olhar pra trás.
O choro engasgado, engolido junto com a depressão. É o sopro, é o caminho no verso do mundo, no reverso da vida.
Nas veias, nada além de dor. Nem um santo pra lutar, nenhuma lágrima pra banhar a imensidão do não-existir.
Nenhuma corda pra se agarrar ou pra servir de presa fácil ao assassino da noite, ao fantasma que brinda a transparência da indiferença.
Drogas mundanas, efeitos colaterais. Nada além de mim, nada além daqueles. Neles eu ganho vida, porém, sou esquecido. É lamento, é profundidade. O misto das cores que se fundem para formar o só. Nenhuma canção para me embalar, nenhuma visão messiânica.
Elixir supremo percorre meu corpo no grito infinito pela visão contra a miséria humana.
Cale-se, me cale, eu me calo. Contudo, por dentro, há toda a histeria de um indivíduo, do só, do eu.
Dorme imperfeição que sangra, cai anjo rebelado sem asas imortais. Comédia humana desvairada num singelo palco daquilo que se entende por normal.
A morte trará vida e assim, aquele ser humano que apenas se encontra em qualquer “ali” pode ser notado.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Fábio Sestrem Goulart ( Aka FabioSimple)

2007-08-11T00:37:00.000-03:00

Sobre qualquer superfície livre...

Sobre qualquer superfície livre, eu desenho as tuas palavras. Nesta inversão de valores, de um relógio que acelera o tempo e move os espaços, me coloco a escrever sobre o impacto da sentimentalidade e da inspiração que absorvo de ti. Meu violão está afinado nas tuas notas, teu cata-vento circula de acordo com meu som. E o movimento da cumplicidade abandona qualquer ciranda disforme e ilumina os teus rabiscos e as minhas palavras de uma forma profética.
Nosso dueto composto de amizade, de arte, de fé... crença em nós mesmos e em um mundo mais digno e fiel à impressão que a nossa arte tem daquilo que é sincero, livre e possível.

Texto: Nathalia B. Triveloni para o seu cangaceiro preferido, senhor Ninhol.
Ilustração: Jéf.

2007-06-10T01:33:00.000-03:00

Magia.

E ouvindo todo este conjunto de melodias livres, me pego a escrever sobre a magia. Sou um mago, um gênio quando percebo que toda a cura para a humanidade está em cada música que se encontra dentro dela mesma. Poções feitas de qualquer sentimentalidade ou delírio lúcido se misturam em cada pulsar que alerta para a minha existência. Com o efeito profético delas, eu sinto o gosto do mundo e, mais do que isso: aprendo que ele existe e não deve passar sem ser percebido, experimentado.
É a música, a qual, por qualquer janela de alma ou abertura metafísica se aloja e fica prisioneira em mim. Desta forma, consigo entender o que é a liberdade e sua missão nas pequenas, porém, grandiosas coisas.
A musicalidade, bruxaria que traduz o sopro de vida, a genialidade. Com ela, qualquer homem é maestro, qualquer um conduz uma grandiosa orquestra de ritmos variados e instrumentos inventados.
Canções singulares, porém, universais, as quais, envoltas no segredo do arrebatamento, desenham a simbiose de seu efeito mágico.

Texto: Nathalia Belisse Triveloni.
Ilustração: Matheus Lopes ( Sir Mathiole)

2007-05-28T00:03:00.000-03:00

Perdidos no espaço.

E foi assim, no meio daquela noite escura, ela veio me fazer companhia. Não disse se eu estava certa ou errada, não apagou seu brilho, apenas ficou ali, iluminando tudo o que estava pronto para se tornar vida. As estrelas descansavam, porém, ela permanecia estática, mesmo não conhecendo o universo que penetrava. Foi aí que me enganei. Eu era apenas o reflexo de toda a sua alma, de cada sentimento e partículas de sonhos que havia nela. A lua, algo que um dia foi julgado solitário, se mostrou muito maior do que qualquer sol que habitasse algum lugar.
Era a nossa bossa nova, o nosso espaço... dois astronautas terrestres movidos pela impaciência de uma vida tão bela, mas que, às vezes, fere. Eu nunca tinha reparado como a lua é soberana, como ela pode fazer de uma noite desestrelada um palco para citações, desesperos, amizades e canções. A minha lua é presente, instante indispensável, sinais diversos que não estabelecem nenhum contato vulgar, apenas verdades indiscretas.
Não me arrependo, sou grata. Eu agradeço por cada sopro de vida que nos fortalece e nos dá a chance de encontrar corpos celestes, satélites naturais e um espaço inteiro para descobrirmos que nada é impossível quando estamos dispostos a sair e olhar para o céu.
Uma lua, algumas canções e uma vida inteira para se contemplar cada constelação...

Texto: Nathalia Triveloni
Ilustração: Alexandra Rosso ( Lady Shampoo )

2007-05-09T00:29:00.000-03:00

O dia universal da pipa.

Rotina, rotina, rotina... círculo chato, ofuscante, destes que agente chega até a rezar para ver se é quebrado. Contudo, descobrimos que somos ativos e podemos muito bem cortar qualquer material que nos coloque nesta ciranda. Escovar os dentes, olhar pro espelho e ter a certeza de que queremos passar a vida de pijamas e pantufas. Danem-se os semáforos, as etiquetas, cada olhar desdenhoso ou invejoso que para mim seja lançado. O café, trocamos por um belo ovomaltine, as frutas, substituímos por trakinas de morango com sorvete de creme. Hoje, não quero saber se o dólar está acima da Bovespa ou se o risco Brasil diminuiu. Roubo o jornal do Magnata que segura a pasta de couro de jacaré e vou atrás do resto dos materiais. Pois é, neste momento proclamo o dia em que eu vou fazer uma pipa... tem coisa mais gostosa que esta? Esqueci o dinheiro, mas quem se importa? Compro fiados dois churrascos de gato para conseguir minhas estruturas. Meu momento fora-da-lei chega ao ponto de entrar descaradamente em uma vendinha e roubar o saco da farinha. É só juntar com a água do chafariz, que tenho minha cola. Paro ali mesmo, naquela praça, cheia de gente, uma multidão que na verdade se sente só, porém, é unida para desaprender a viver e julgar minha infalível obra de arte voadora. Às tão crianças quanto eu, peço um carretel e a rabiola para colocar minha criatura no céu.
Um barulho absurdo se aproxima, chegaram. Mais uma vez, a ambulância bizarra do hospício aparece pra me levar de volta àqueles dias de tédio e prisão. Contudo, depois que a minha pipa aprendeu a voar, os médicos descobriram que todos os que detestavam pantufas estavam profundamente enfermos.

Texto: Nathalia B. Triveloni.
Ilustração: Victor Oliveira.

2007-04-28T21:57:00.000-03:00

Ação!

Do mais profundo universo dos desejos, a projeção naquela tela exibe com cautela o que dentro de mentes brilhantes é eterno. Minha sombra complementa com louvor cada imagem que se faz, cada palavra que se perde... Um filme, talvez uma história já contada em mil vidas ou apenas nesta.
No texto, nem saudades, nem esperanças: o misto de toda ebulição do fato de ser humano molda a divina comédia representada não por marionetes, mas por pessoas que um dia tiveram a curiosidade de se transformar em outras.
É um cenário que se desmonta quando as luzes se apagam, mas que ganha vida quando qualquer holofote é acionado para incendiar e compor a mentira sadia da ficção.
Trilha sonora que embala com ousadia um enredo completo e imortal. Figurinos que nos despem de nós mesmos e cobrem com pudor ou vergonha o outro alguém que nasceu ali.
Ação!
É hora de representar ou de confessar que ali está o verdadeiro ser que se esconde atrás de uma personagem enferma... Ou chegou o momento de se rebelar diante de todo e qualquer olhar.
A vida é um filme, mas nem sempre somos os espectadores.

Texto: Nathalia B. Triveloni

Ilustração: João Heleno.

2007-03-15T01:37:00.000-03:00

Bandeira...

A minha taça ergo em nome da embriaguez mais válida. Não uso éter, me despojo do etílico. Minha embriaguez inunda a alma de uma poção que é fruto de uma sede de existir, de paixão, daquilo que inspira e faz com que meus poros transpirem vida.
Minha embriaguez é saudável, porém, faz com que minha cabeça gire em rotação universal e meu corpo saia fora de qualquer órbita. Nesta embolada, nesta profusão de cores e gostos, aquilo que se perpetua em minha visão torna-se poesia. Embalo cada sentimento, cada leitura, através de uma dança mística, que não reza pra chuva, que não pede proteção de nenhum santo. Ela envolve as descobertas e alimenta ainda mais sonhos profanos, porém, divinos...
Minha taça eu ergo em louvor da liberdade, de todas elas, de cada artista que ousou empunhar o pincel e pintar o mundo, de cada mensageiro que impregnou minha alma com os acordes de sua guitarra, de cada ser humano que vive e não apenas existe!
Ergo minha taça a todos os deuses, a todos os homens que transformam os sons, as cores, as palavras em prece!
Minha taça está erguida. Do líquido santo oriundo de qualquer vegetal, meu sangue passa a ser composto e, de seu melaço, a poesia se faz com festa... Minha embriaguez se faz presente em cada surto filósofico, em cada grito libertário, na quebra de rotinas caretas, no terror que se causa quando aquilo que é planejado cai por terra... novas possibilidades se erguem.
Ergo minha taça a todos aqueles que ousam, que fazem, que existem, que não passam pelo mundo sem deixar qualquer marca. Minha taça, nas alturas, para celebrar a confissão de liberdade.

Texto: Nathalia B. Triveloni.
Ilustração: Daniel Chastinet.

2007-03-05T01:06:00.000-03:00

Batalha Daliniana...

Entrei na ciranda da vida e, quando a noite caiu, eu queria adormecer o medo meu. Nesta fantasia extremamente surreal, milhões de monstros povoavam o telhado da minha imaginação. Seria uma saga sem igual cada passo que eu daria, cada milímetro de céu que decidi habitar. Armas foram lançadas, mas, graças a qualquer Ser supremo, as balas eram de festim e o corte não seria profundo. Neste eclipse total lunar, naquela noite, o impossível era uma realidade feita de concreto e as dúvidas deixavam de habitar telhas, permeando nos vidros. Nem monstros, nem nada, era nos meus sonhos, nos vôos mais rasantes que a liberdade e a vitória sobre toda e qualquer criatura do mal estavam presentes. Meus bonecos ganharam vida e tornaram-se soldados que combatiam um mundo repleto de escuridão. Nas minhas mãos, messias eram encarnados e todo monstro derretia sem explicação. Em cima do meu telhado, a batalha entre o real e o possível era travada. Contudo, na busca por uma fonte renovadora de criatividade, meus olhos e todas as personagens da minha história exploravam o mais sublime e majestoso de todos os medos: a impossibilidade. Dentro de mim e desta história, o impossível será possível nesta e em todas as noites... o Sol nasceu.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Daniel Chastinet.

2007-02-26T14:24:00.000-03:00

Farewell...

Estranhos seres habitam a Terra. Através de uma análise cotidiana, percebemos o quão exóticos são eles, principalmente quando estão diante de sensações novas e que lhes despertam reações. Muitos são os caminhos tomados. Há aqueles que embarcam em um disco voador, afim de que uma tecnologia rara e eficaz consiga apagar de sua mente, corpo e espírito qualquer marca e os façam caminhar novamente em um equilíbrio incerto. Contagem regressiva e o adeus se torna eterno. Em um outro planeta de uma mesma galáxia, um mundo protegido se constrói. Suas colunas são dificadas daquilo que mais saudade sufoca, que mais lembranças persistem. Um planeta único, solitário, onde apenas um barulho dialético impera: O Vazio. E assim, nesta atmosfera de sofrimento, de tristeza, de amor pungente e cortante, este planeta se torna cada vez mais distante e encontra o seu próprio lugar, descobrindo assim seu verdadeiro habitat: o coração daqueles que ainda não acreditam em uma nova possibilidade. Mas, o tempo, o qual neste mundo também não pode ser contado em anos luz, é sábio e vai curando cada ferida, cicatrizando cada abertura, deixando apenas uma singela tatuagem para eternizar tudo o que um dia se petrificou e se tornou imortal, inesquecível e repleto de caminhos. Estes serviram para mostrar que uma nova vida é possível, que o planeta solitário tem de ser deixado e que existe um mundo difícil, mas que a vida nele, por mais constrangedora que seja, é bela, é intensa e que todo este aprendizado será a ponte que nos ligará a lugares comuns, clichês. Contudo, a vida é feita de paixões, encontros, desencontros, despedidas, agradecimentos e de cartas... Com este recomeço esperançoso, porém ainda dolorido, palavras são lançadas ao espaço na esperança de que um astronauta a encontre e nos leve de volta à Terra... é hora de voltar para casa...Farewell

Texto: Nathalia Triveloni
Ilustração: Rodrigo Habib ( Xixita)

2007-02-20T00:01:00.000-02:00

Sobre todas as coisas...

Hoje, os meus olhos se voltaram para um espelho. O Reflexo dele atingia não só o meu interior, mas mostrava tudo aquilo que ocorre ao meu redor. Eu vi um mundo diferente daquele que um dia eu imaginei habitar, um mundo cruel, desumano, no qual a palavra que impera é o abandono. Pensei na existência de Deus. Na minha opinião, nossa imaginação veloz nos fez crer que Ele habita algum lugar supremo, intocável... Pois é, estranho é acreditar em algo que não podemos ver, nem tocar, porém podemos sentir. Sentimos Deus, pois Ele não habita estrela alguma, Ele vive em cada ser humano. Por mais que os meus olhos sejam testemunhas de tantas mazelas, o Deus que mora dentro de mim me faz acreditar em pessoas melhores, em um amor verdadeiro, o qual é capaz de transformar, de ressucitar e gerar uma vida, uma atmosfera composta de realidade e impulsionada por sonhos. Acredito que tantos fatos ocorrem, pois criamos, no mais íntimo de nossa imaginação, uma imagem santificada de um Messias e esquecemos que nós mesmos nos submetemos ao fruto de nossa criação. Se todos realmente enxergassem que a divindade está em nós, em nossa mais pura essência, talvez fossemos poupados de tanta selvageria e respeitaríamos os nossos semelhantes, na medida do possível, não lhes causando mal algum. Ainda acredito no poder renovador da divindade que habita em mim e, por isso, os meus sonhos de transformação não morrerm quando cobrem qualquer espelho. Deus existe.

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Carlos Marques ( Kaka).

2007-02-11T13:39:00.000-02:00

Sobre macacos e homens...

Aprendi que os meus antepassados eram macacos e, com sua evidente evolução se transformaram na incompleta raça humana. Aprendi que, assim como eles, temos de lutar por uma sobrevivência que, muitas vezes, não deixa de ser uma seleção natural, parte integrante da luta eminente da selvageria. Aprendi muitas coisas que nos tornam iguais e outras que nos diferem dos bichanos. Dizem que a nossa principal diferença consiste no plano das idéias. Somos suficientemente capazes de ser racionais, enquanto eles agem pelo mais puro instinto. Discordo disso. Acho que muitas vezes somos mais instintivos do que pensadores, mais animais do que civilizados. Contudo, o que para mim realmente nos difere é a quantidade de olhos existentes. Os macacos possuem dois, os quais permitem com que sua visão seja precisa, sem alusões ou maiores dificuldades de interpretação. Neste contexto, olhares objetivos são lançados ante a uma realidade nada formal. Mas e os nossos ? Neste caso, não temos dois olhos, mas apenas um. Este único olho não é igual, é repleto de parcialidade. Por mais que seja diverso, cada pessoa que o possui acredita piamente que aquela é a unica visão, a unitária maneira de se ver o mundo e as construções edificadas nele. Assim como os macacos, os homens se organizam em bandos e estes, por sua vez, possuem características próprias. Por terem apenas um olhar, guerras são feitas em nome de um Deus, o qual é único, mas possui diversas interpretações, são feitas por causa de um espaço físico, o qual é muito mais ideologico do que concreto. Por causa de uma verdade absoluta inexistente, a música é impedida de ser tocada sem que haja um atrito, uma luta entre seus defensores e opositores. Por causa deste olhar só e muitas vezes mesquinho, vidas são consumidas e limadas em nome de uma liberdade forjada. E, por este caminho diverso, porém, único e parcial, o mundo torna-se a selva que anteriormente foi dominada por nós e, agora, nos domina.
Há aqueles que conseguem dividir o único olho em fragmentos de diversidade, porém, existem os que continuam acreditando que aquele olho é indivisível, genuíno e correto... Assim,deixando a visão de lado, percebo que nossos antepassados são mais vivos em nós do que imaginamos...

Texto: Nathalia B. Triveloni.

Ilustração: Goreti Carlos.

2007-02-05T11:58:00.000-02:00

O Grande Circo

Nascemos no centro do picadeiro e, neste exato momento, os holofotes se unem para iluminar o grande espetáculo. Os primeiros passos são efetuados na corda bamba: É o início da carreira de Equilibrista. De sombrinha, com medo, aquele tênue fio nos separa dos sonhos. Sim, vamos cair diversas vezes, mas nada nos impedirá de tentar, afinal nem sempre o outro lado do mundo é o limite. Com o tempo, percebemos que a vida está em nossas mãos: É hora de fazer malabares. Cada bolinha representa o futuro...Será impossível mantê-las sempre em harmonia. A platéia anseia pelo palhaço: É hora de sorrir, de trazer alegria, de impulsionar sonhos. Existirão momentos em que será difícil encontrar tanta felicidade. Nesta hora, começamos pelo macacão, depois a peruca, o nariz vermelho, os sapatos coloridos e, do fundo da gente, tentamos fazer as outras pessoas sorrirem. Talvez, a personagem não seja capaz de curar o coração enfermo. Não há problema, atrás da cortina é permitido tirar a maquiagem, o palhaço tem o direito de chorar. Espere, eis que surge o mágico!Ele leva um lenço até o pierrô, enxuga suas lágrimas e transforma o pano em flor! Neste ensaio, o amor é celebrado pelos saltos do trapezista e a leveza da bailarina. Haverá uma platéia que, muitas vezes, te aplaudirá de pé, porém, poderá se calar. Este é o nosso show, somos um pouco de cada artista, porém, somos humanos.

Texto: Nathalia B. Triveloni, publicado na Caros Amigos em junho de 2006.
Ilustração: Lucas Manoel Pinduca.

2007-01-28T22:27:00.000-02:00

Eu – Nós

Não nos transformamos em outras, somos muitas. Daquelas que se rebelam diante das injustiças, que não se calam perante a marcha fúnebre e sagaz da opressão.
Destas que superam limites, que provam a igualdade, que não têm medo das adversidades impostas pela sociedade patriarcal.
Aquelas que se manifestam por uma outra vida. Mulheres que compõem a história, que escrevem o mundo, que pintam a realidade com as cores mais reais da pele do empirismo individual.
Somos Fridas, somos Olgas, somos Pagus, somos as palavras de Simone.
Somos homens, somos mulheres, somos iguais: somos a antropofagia latente da Tarsila!
Somos o equilíbrio das linhas desequilibradas da Florbela.
Nascemos da Canção do Chico, não somos presas ao amor.
Somos o próprio amor, sangrando, pungente, libertário!
Somos aquelas que se desmancham em intensidade, porém, somos fortes!
Fortes para enfrentarmos a fogueira purificadora, fortes para gerarmos um ser.
Fortes para sermos soldados, para pagarmos pela nossa sinceridade e levantar a bandeira dos nossos ideais...Fortes para renunciarmos àquilo que nos sufoca, que nos reprime, que não faz parte de nós.
Igualmente fortes!
Somos o perigo que antecede a conquista, somos as que foram subjugadas!
Somos ELAS, somos o mosaico da inteligência, da coragem, do sentimento...
Somos nós!

Texto: Nathalia B. Triveloni. Publicado em 01/2006, na Revista Caros Amigos.
Ilustração: Ana Paula Caldas.

2007-01-21T23:48:00.000-02:00

As Engrenagens

Este não é o primeiro nem o último discurso : É o grito daqueles que, nas engrenagens, perderam sua essência

As mãos que produzem o mundo são as mesmas que se estendem para mendigar sobrevivência.

As engrenagens, com seu movimento vital, fazem emergir um labirinto de rostos iguais.

Por dentre os corações cansados,os fios que impulsionam cada batida são formados de dor.

Nas palmas das mãos,uma vida inteira cabe.Em uma lágrima,o grito sufocado se transforma.

Cada passo é milimetricamente projetado: Estamos diante de máquinas humanas !

O sangue que caminha pelas veias que se rompem é jorrado na forma de suor.

A respiração que se ouve é proveniente das chaminés que anunciam os espíritos consumidos.

Haverá um dia em que uma luz surgirá e dissipará os fios que arquitetam o aparato repressivo.

Quando isso acontecer,as engrenagens voltarão a ser órgãos que compõe a anatomia humana.

O grito que brotará, transformará o canto dos malditos na canção da liberdade.

Texto: Natahlia B. Triveloni
Ilustração: Ricardo Aníbal.

2007-01-16T01:07:00.000-02:00

A Reza do sertão

Na terra onde dizem que Deus esqueceu de ouvir, desde que se encontra na barriga da mãe se aprende a rezar.
É reza por vida ou por um sopro dela,
É reza para que o menino vingue, reza para que ele tenha forças pra chorar.
É reza pro leite não secar no peito murcho, desnutrido.
É reza para aquele guri ter uma gota de qualquer líquido santo que o consiga alimentar.
Rezam para não cruzarem com a morte no sono da madrugada.
Rezam pro sol dar descanso.
Rezam para o céu chorar: Chover.
Rezam para conseguirem a carcaça do bicho que sucumbiu à seca.
Rezam para o cacto encher os buchos contentes com qualquer coisa que desça a seco.
Rezam para conseguirem um canto naquele pau-de-arara.
Rezam pra cidade grande chegar logo.
Rezam por uma vida melhor.
Rezam pro emprego nascer.
Rezam por qualquer casa, qualquer barraco que os proteja da tão querida chuva.
Rezam para que um dia os reconheçam.
Pararam de rezar, pois, o susto de ser barrado onde suas mãos construíram abalou a fé.
Atenção!
A terra batida do sertão deu lugar ao concreto frio da cidade.
Tudo continua igual, a “sustança” não lhes valeu a identidade.
É tempo de rezar para ver se algum sinal do Céu desce.

Texto: Nathalia Triveloni.
Ilustração: Lucas Manoel (Lucas Pinduca).

2007-01-11T19:55:00.000-02:00

Mundo meu

O Universo é constituído das mais belas linhas retas, porém, não infinitas no seu tear. Nela, meu mundo se faz das mais puras criaturas, dos mais deleitosos gostos e prazeres. Amargo alguns pedaços desta geometria que nem sempre é grata e torna-se tortuosa. Tudo cabe neste mundo, há espaço para qualquer coisa que se petrifique e se torne eterna, Meu mundo se desfaz, mas eu não apago nada, por mim, eu colecionaria cada pó que emana desta terra, cada gota que molha e borra todas as formas que deveriam ser perfeitas, mas, se fossem assim, não teriam graça.
O mundo gira neste círculo que não foi feito por compasso, mas por um lápis que o próprio mundo julga desprezível... ele é valioso, ele esculpe, ele cria, ele dá vida àquilo que não sabe o que é existir. É a música em cada nota desenhada, são os contos escritos da forma doce, é o drama, sem lágrimas ou pedras rolando... o mundo é geométrico, é misterioso, é confuso, mas pertence a cada milímetro que o meu grafite desenha. O mundo é meu, crio e desfaço, mas desenho, desenho com fé. No lugar da chuva eu faço o sol, onde o solo é seco, planto uma árvore de traços incisivos e frutíferos. O mundo é meu, é fruto da minha visão, do sentimento que imprimo em cada reta, em cada rabisco descompromissado e livre. O mundo é meu, mas as formas não são minhas, mesmo assim, posso inspirar e ser inspirada pelas formas deste mundo que é meu, mas que muitas vezes se desmancha em minhas mãos. Mas, o lápis é mágico e a esperança ainda faz nascer da escuridão um desenho único, que faz meu mundo renascer a cada cor que lanço nele... ele pode não ser permanente, mas suas marcas sempre serão eternas...

Texto: Nathalia Triveloni.
Ilustração: Manassés.

2006-12-30T16:20:00.000-02:00

Músculo involuntário.

A galáxia gélida que nos governa é capaz de fazer de toda flor da pele simples peças de metais.
A ordem é ser estático, frio, valente e artificial. Desta forma, neste planeta tecnológico, todo mundo é igual. As dores, que só podem ser constatadas pelos computadores, são causadas pela falta da manutenção do mecanismo de vida falsa. O trabalho é a lei e o escudo a principal arma. Não há divergências, não há contestações, tudo é programado. Talvez, o que mais impere neste mundo organizado seja a solidão, mas como senti-la?
Sentir não é permitido, pois é impossível. Diante de todas as transformações, de toda evolução rumo à perfeição, o sentimento foi a única coisa que não pôde ser fabricada nos laboratórios. Talvez, seja mais fácil assim... ou mais triste. Porém, deram uma memória a todos este pequenos e desprezíveis cybernautas. Aí, os deuses da perfeição erraram... a racionalidade se tornou instintiva e alguns deles já não permitiam ser governados. Chega de leis, chega de física, chega de argumentos universais. Tudo o que este pequeno grupo de robôs rebeldes deseja é ser livre, talvez, embarcar naquelas estrelas velozes que se negam a viver num mundo tão triste, tão cruel, onde a lágrima não existe e sangue é sinal de imperfeição.
A vida foi seduzida pela vontade destes pequenos seres e nem mesmo a gravidade permaneceu igual... enquanto ela os puxava para baixo, eles levantavam as cabeças metalizadas, porém, altivas e sedentas de algo que não sabiam o que era...
De repente, dentro de toda carapaça metalizada, um barulho e contrações puderam ser constatados. Sim, a primeira sensação foi o medo... No lugar da engrenagem matriz, um coração cheio de sangue e sentimentos... como ele foi parar ali?
Seria a vontade absurda de vida que fizera aquele milagre?
Na verdade, foram alguns dos homens que projetaram aquelas máquinas que fizeram tal proeza... seria uma pena acabar completamente com o homem Apesar de construir um mundo muitas vezes cruel, a raça humana tem uma virtude inigualável: o Sentimento. Até as mais perfeitas “máquinas”, quando apenas o aloja, são transformadas por sua essência humana.

Texto: Nathalia Triveloni.
Arte: " Músculo involuntário"- Rodrigo Habib (Xixita- Camiseteria)

2006-12-29T20:30:00.000-02:00

A lenda.

E nos confins de meus pensamentos, ainda entro naquela história. Dizem que é lenda, mas eu acredito que seja a mais pura invenção da humanidade. É no canto da sereia, nas poções encantadas da Cuca... quem precisa de maçã da branca de neve? Com Iara, eu mergulho nas mais gostosas águas, me fortalecendo a cada dia. Nestas andanças pelo encantado, a chuva rebenta no meu céu, formando uma corrente de cores. Um arco-íris se forma e eu procuro o pote de ouro, mas não deixo de ser menina. Com tanto fascínio, me perco nesta selva, mas não uso nenhum pedaço de pão. Me guio pela pegada do Saci. A risada gostosa dele me prega um grande peça. Um pano branco que eu achava que seria um portal para o infinito, na verdade é um manto de algodão. Neste rodamoinho de magia a gente nunca morre, pelo contrário, o tempo caminha para trás. Estaria eu voltando para o útero de minha mãe? As roupas se tornam pesadas, o salto deu lugar a pés descalços, desta forma, posso sentir a terra molhada. Caminhando sem rumo, meu pequeno vestido branco é manchado pelo mel derrubado pelas abelhas arquitetas. Quando percebo, em minha frente se encontra a casa de doces. Entro sem me preocupar com quem é o dono daquela riqueza impagável. Neste momento, me recordo que nas histórias que ouvíamos para dormir, tudo aquilo pertencia a uma terrível bruxa. Me escondo, mas sem antes me abastecer de muito chocolate. Naquele cantinho, meus olhos se fecham... Seis da mnhã! De volta ao mundo real, percebo que tudo aquilo foi apenas um sonho. Que pena!

Texto: Nath Triveloni ao som de "Preta" ( C. do Fogo Encantado)
Arte: "Saci" - Egon Zakuska/Leandro Babu.

2006-12-28T16:55:00.000-02:00

A divina dor Joplin.

Dizem que era a alma dos negros escravos libertos no Blues que exalava de seu ser.
Com a dor de um pássaro ferido que só consegue voar em seu mundo, sua voz transpirava a essência cativa.
Sofrimento doce, bálsamo de solidão, entrega perfeita, palavras semeadas no espaço.
Universo que conspira por um único planeta: o planeta dos desolados. Era o canto dos humanos entregues à angústia de quem foi deixado.
É na melodia triste do blues que a esperança nasce e morre.
As mãos estendidas e o peito aberto para uma nova chance, para um outro caminho livre da escravidão e de todo sentimento.
As notas melancólicas colorem a atmosfera escura, porém, altiva.
É fechar os olhos, se esconder atrás dos compridos cabelos loiros. É se agarrar ao microfone como se ele fosse a sua única fonte de juventude e salvação.
Quem se importa com que acontece atrás dos olhos cerrados?
Não é a razão, é a alma que pronuncia cada nota da canção.
Canção que surgiu nas prisões, mas era o vôo para a liberdade.
A divina dor Joplin era a voz de quem acredita em uma outra possibilidade.

Texto: Nathalia B. Triveloni
Arte: Paula Basei ( Littlered - Camiseteria)

2006-12-28T16:50:00.000-02:00

Silêncio motor numérico.

Hoje é o tempo do silêncio. Na atmosfera da fábrica, o único barulho que se houve são os homens cabisbaixos caminhando em direção a um futuro incerto.
É tempo de pensar e passar. Passar a vida a limpo, pois sabe-se que agora a engrenagem parou. Dizem que nem mesmo o mais feroz óleo fará com que ela volte a funcionar.
No papel, uma cota restrista de ração diária se apresenta. O frio é mais cortante quando a realidade se torna miserável:
1800 olhos marejados
1800 sonhos confiscados.
1800 casas sem telhados.
1800 panelas sem caldos.
1800 mãos calejadas paradas.
1800 cachaças com mágoas.
1800 famílias rasgadas.
1800 dignidades cortadas.
1800 homens-máquinas-números substituídos pela ambição voraz de um vil metal, papel rasgável que vale, na visão grotesta da selvageria, mais do que 1800 seres humanos.

Texto: Nath Triveloni sobre as demissões na Volks. Publicado na Revista Caros Amigos e cotado para um futuro projeto da Revista PUC-SP.
Foto: Silêncio em Paranapiacaba - Nath Triveloni.

2006-12-28T16:45:00.000-02:00

Em Construção.

Nem traços simples, nem linhas embaraçadas. No pulsar das cores ou na falta delas vamos nos compondo. Nesta selva artística, descobrimos os talentos e deixamos a selvageria falar mais alto. Uns optam pela razão de se entregar às técnicas, outros vão pelo instinto e sensibilidade inerentes a qualquer mão que se deixa levar. Eu ainda não escolhi nada. Só deixo a descoberta tomar conta de mim e me impulsinar para este universo criativo. E assim, com medo, com crítica, com coragem, a gente se expõe. É a forma de se comunicar, de instigar, de incomodar, fazer com que qualquer ruído brote de mentes e corações que são estimulados. Chega de vida monocromática! Ainda não tenho um traço, na verdade, eu o tenho, mas ele está escondido. Meus pontos, minha razão, meus sentimentos que formam a metamorfose eclética que há em mim irão compor linhas para delinear a visão do mundo ou distorção dele. Quero descobrí-lo, quero colorir o mundo, mesmo nos dias cinzentos ou disformes. Tentarei, se caso não der certo, pelo menos nenhuma folha em branco ficará para posteridade. Respirar arte, sentí-la, inspirar e ser inspirada. Arte é liberdade.

Texto: Nath Triveloni.
Arte: "Em construção" - Jamerson Lima (Ninhol)

2006-12-28T16:37:00.000-02:00

Sinto

Sinto que ainda sinto algo extremamente grandioso por você.
Sinto saudades, Sinto medo, Sinto sofrendo. Sinto a música que bagunça o meu silêncio, Sinto a chuva que embaça minha janela. .
Sinto que senti e não Sinto vergonha de sentir o que eu Sinto.
Sinto que Sinto e não minto ao sentir. Sinto a sinceridade de quem sente o sentimento do mundo, Sinto o sentir do suor da suavidade de quem treme diante de um moinho-de-vento. Sinto o sentir mais pulsante que embala as pulsações dos corações partidos, vivos!
Sinto o amor triste, mas sinto que amo!

Texto: Nathalia B. Triveloni. Publicado em Setembro/ 2005 no site da revista Caros Amigos.
Foto: Nathalia B. Triveloni. A ladeira de Paranapiacaba - SP.